Вечер черных звезд - Страница 26

Даша села поудобнее и приготовилась слушать.

* * *

— Ит, мне страшно.

— Да перестань, — отмахнулся тот. — Ты, по-моему, уже должен был свое отбояться. После того, что ты сделал.

— Так в этом-то и проблема! — Скрипач сел, прижимая к груди одеяло, и с горечью посмотрел на Ита. — Придурок, блин. Я за тебя боюсь, не за себя. Что с тобой происходит?

— А что происходит? — делано удивился Ит. — По-моему, со мной все в порядке.

— Ври больше! Главное, нашел, кому лгать, — презрительно скривился Скрипач. — Мы с тобой в одной комнате ночуем, забыл? Ты думаешь, я ничего не замечаю? Или у меня уши отсохли?

— Слушай, ты, с ушами… — осторожно начал Ит. — Ты, это…

— Что я — "это"? — возмутился Скрипач. — Ты чего по ночам орешь и дергаешься, словно тебя на куски режут? Снится что-то? Или тебя тоже достал наш общий друг, который любитель птичек, а ты молчишь, чтобы народ не пугать лишний раз? Ит, кончай заливать, надоело. Давай, рассказывай.

Тот тяжело вздохнул. Сел на кровать рядом со Скрипачом, ссутулился, низко опустил голову. Скрипач подсел к нему поближе, участливо положил руку на плечо.

— Нет, любитель птичек меня пока что не трогал, — ответил он после минутного молчания. — Это что-то другое.

— Ну? — нетерпеливо сказал Скрипач.

— Что "ну"? Снится мне… что-то странное. Страшно не то, что снится, а что я не понимаю, что это вообще такое, — признался Ит. — Причем снится почти одно и то же, с очень небольшими вариациями.

— Давно это происходит?

— Да вот как с тобой случилось… через сутки началось, и до сих пор… — Скрипач видел, что говорить Иту совершенно не хочется. — Думал, что справлюсь сам, но, видимо, не получится.

— Сам? — с подозрением спросил Скрипач. — Тоже что-то знакомое. Ит, вот хоть убей, но про "справлюсь сам" я от тебя слышал. Уже слышал. И не один раз.

— Угу, вот только когда и где, — чуть слышно отозвался Ит. — А этот сон, он какой-то размытый, но… Понимаешь, сначала я словно попадаю внутрь боли. Есть такая огромная, темная, бесконечная боль, старая и густая, из этой боли сделан весь мир и я сам… Скрипач, она просто везде, во всем. Понимаешь?

— Не очень, — помотал головой тот. — Попробуй как-то иначе объяснить.

— Не могу. Не получается. Из этой боли состоит все вокруг. Мое тело — из боли, воздух — из боли, звуки — тоже… Звуки там вообще ужасные. Словно… — Ит замялся. — Одной частью сознания я понимаю, что, например, слышу чьи-то шаги. Но слышу я их, как тяжелые, тупые удары, которые бьют меня изнутри по голове. Я почти ничего не вижу, какое-то серое марево, и то, если очень сильно напрячься. Вижу только левым глазом, правый не видит ничего, как я ни стараюсь. Единственное, что мне в тот момент хочется — чтобы мимо перестали ходить. Потому что когда ходят, еще больнее.

— Ничего себе, расклады, — медленно проговорил Скрипач.

— Погоди, это еще не все, — хмуро продолжил Ит. — Потом сознание вдруг проясняется, совсем ненадолго. И боль… боль тоже. Если она до этого была чем-то тягучим и тупым, то она вдруг становится острой, как нож. И зрение возвращается. Но видит только левый глаз.

— И что ты видишь?

— Людей. Там люди, в этом сне. Двое мужчин, двое женщин.

— Что они делают?

— Они — ничего. Говорят мне что-то, я отвечаю, но из-за боли не получается разобрать ни их слова, ни свои ответы. А потом…

Ит осекся.

— Что потом? — поторопил его Скрипач.

— Потом — кошмар. Кажется, они меня пытали, — с трудом выговорил Ит. — По-настоящему пытали, не так, как на Маданге. Откуда-то из-за головы появляется такая штука… Я уже думал, на что она похожа, и ничего не вспомнил. Как железный клюв. Блестящая. Потом помню боль в горле и…

— И?

— И все. Больше ничего. Темнота.

— Ну и дела, — протянул Скрипач. Погладил Ита по плечу.

— Действительно, дела, — подтвердил с потолка искин. — Извините, но я слушал. Ит, тебе не кажется, что это все надо срочно рассказать хотя бы Даше?

— Нет, не кажется, — отмахнулся Ит. — Потому что у Даши и без этого забот хватает.

— Не дури, — строго сказал Скрипач. — Искин, как они там освободятся, попроси ее к нам зайти, пожалуйста.

— Ты чем распоряжаться, лучше бы лег, — сварливо ответил искин. — А то я ее позову, а она тебе по шее надает.

— Ладно, — миролюбиво согласился Скрипач. — Считай, уже лежу. Ситуация складывается явно не в нашу пользу, замечу. Потому что мы с Ри стремительно выходите из строя. А я, само собой, станцией управлять не смогу. Даша — тоже. Она, хоть и Аарн, все-таки целитель, а не пилот.

— Мне что, синие контроллеры на себя вешать, чтобы спать нормально? — спросил Ит в пространство. — Не пойдет.

— Почему? — удивился Скрипач.

— Да потому, что сознание-то нужно блокировать, дурная твоя голова, а контроллеры срубят меня напрочь, после чего любитель птичек отправит меня туда, куда едва не отправил Ри!

— Н-да, вот в этом ты прав, — нехотя согласился Скрипач. — Но все равно, делать что-то надо.

— Надо, — уныло отозвался Ит — Вот только что?..

— У тебя хоть какие-то мысли есть?

— Кое-какие есть. Но я еще ничего не решил.

* * *

Аргаун изначально действительно позиционировался и был зонирован, как классический техногенный Индиго-мир. И просуществовал в этом качестве почти полтысячи лет.

Но потом произошло непредвиденное.

— Не знаю, Даша, слышала ли ты когда-нибудь о надструктурах, но Аргаун — это именно такой вариант и есть, — втолковывал Таенн. — Понимаешь, каждый мир из существующих, он же не только часть Сети. Вернее, не только часть именно той Сети, которой занимаемся мы. Ведь существуют и другие…